Madrí

Esta vez la vuelta, más nueva llegada que nunca, me ha encoentrado bebiendo agua rancia de uan botella de gaseosa y leyendo a Bukowski, que me presenta a Knut Hamsum y a Allen Ginsberg y así me encuentra leyendo poemas que beatifican al ano, también comiendo perritos calientes, llorando en el cine -Revolutionary Road-, como nunca, y aprendiendo a encender el calentador del agua, cerrar el pestilllo por las noches y apagar siempre las luces del baño. Qué coño. Vivimos enfrente de un maniquí de piel marrón unas zapatillas cuelgan del cable de la luz del edificio de al lado, bailamos en el espacio que queda entre el sofá y la mesa y hablamos de cómics y tartaletas de frambuesa. Otra vez en Madrí camaradas.

My name is Harvey Milk and I am here to recruit you

Emma, León y la nieve

"Genius is an African who dreams up snow"
V. Nabokov

Emma y Camille

Durante esta última semana -encerrada y bajo nieve en mi exilio leonés-, me han perseguido sin buscarlo dos mujeres de capa y espada. Emma Bovary Y Camille Bliss me han servido para desenterrar mi vena feminista y empezar a teorizar sobre las formas que tenían a su alzance las mujeres para sentir, vivir, viajar, experimentar...A la primera me la encontré entre las páginas del libro que lleva su nombre. La manera en que la novela gira entorno al personaje de Emma (no sólo en su historia sino también dentro de su mente) y cómo el autor fribolizó sus escarceos amorosos, ironizando también sobre su entorno, hicieron que se ganase la mala prensa de la crítica. Auqnue parece que esto se corrigió con el paso del tiempo (de ahí que se considere el principio de la narrativa moderna), casi dos siglos después, el persoanje de una película de la Nouvelle Vague sería igualmente castigado. Ayer conocí a la segunad, Camille Bliss, proyecto de cantante, camarera, expresidiaria y extorsionadora,en resumen, Un belle fille comme moi, comme Emma, como toi.

El sentido de la vida IV "Los culpables de que nieve"

Se bajó y empezó a clamar al cielo. Quince minutos más tarde, todavía escupiendo sapos, vió aparecer una masa compacta (y nubosa) tras la sierra, por el oeste. Poco después dejó de culpar a Jose Luis, Alberto o Esperanza y empezó a plantearse que quizás los culpables de la nieve viniesen en esa masa compacta (y nubosa), pudiera ser que llegados de cualquier otro planeta o galaxia. Empezó a plantearse que quizás fuera de la tierra hubiese vida inteligente. Dentro está claro que no.

La náusea

"Lo mejor sería escribir los acontecimientos cotidianamente. Llevar un diario para comprenderlos. No dejar escapar los matices, los hechos menudos aunque parezca fruslerías y sobre todo clasificarlos. Es preciso decir cómo veo esta mesa, la calle, la gente, mi paquete de tabaco, ya que es "esto" lo que ha cambiado. Es preciso determinar exactamente el alcance y la naturaleza de este cambio."

Y yo sigo a Sartre y pienso que él está aquí, allí, allá. Nunca perteneciendo pero formando parte, detrás de las gafas o en un escaleón docemil kilómetros al norte. Pienso que estoy encaminada a comprenderlo porque aunque no creo en la teoría del cambio climático, ni en la que dice que la tierra es redonda, si que confio en la relatividad.

Papá tiene "una blog"

Desde ayer resulta que hasta mi padre, mi propio y maduro padre, tiene "una blog", como a él le gusta feminizarlo. Ni hay que decir tiene el lió que trajo el diseño, que si Carpanta y su bocata, búsca una letra original y sobria, y ahora ¡quién compite con papá! Cinéfilo, literato, presume haber leído a Faulkner y entender a Joyce, viajero aunque ya con clase y mesura, coleccionista -para su obra jubilar-, de cualquier fetiche sobre la historia del cine, ahora, de repente, es un cabrón resentido (Oh dios mío, papá también dice palabrostas).

-Sara- grita desesperado- ¿propiedades o configuración?

Y aqui estoy yo, casi convertida en una hija binaria a la que por lo menos, ya que los dos pensamos que gracias a Melville no está todo perdido, a prometido llevar a USA a liberar nuestros resentimientos, gritándoselos al Gran Cañón.

http://carpantaesanarquista.blogspot.com/

Tener y no tener

Ni lo poco que me gusta Bogart, con su mueca imperturbable, sin percha de galán y surcos por cara, ni el doblaje fantasmagórico que no me dejó escuchar bien a Bacall, aunque si verla en el quicio de la puerta, con 19 recién cumplidos, pidiendo cerillas, consiguieron que los tejemanejes de Martinica me dejasen indiferente. Dice el libreto que regalaba alguna vez algún periódico, que Bogart dejó a su mujer pro entonces al conocer a Bacall en el rodaje y que ella, años después, le regaló un silbato de oro rememorando el mejor momento d ela película:

- "You know you don't have to act with me, Steve. You don't have to say anything, and you don't have to do anything. Not a thing. Oh, maybe just whistle. You know how to whistle, don't you, Steve? You just put your lips together and... blow"

De rectificaciones

Muy mal lo he tenido que hacer para dar la imagen errónea. Y yo tengo que mantener un estatus de espíritu navideño en persona, felicidad, amor y buenas acciones, que haberlas hailas. Así que tengo varios nuevos consejos: cómanse el turrón que les sobre, hasta que caduque allá por agosto, beban los licores que trageron los reyes y alquilen ¡Qué bello es vivir! que además de hacer soltar lagrimillas, revitaliza, navideñamente, cuerpo y mente.

Iki Navidad!

Dicen los sabios, los periodistas, las madres de familia, las abuelas, las cajeras del super y hasta los médicos de la gripe, que menos mal que se acaba la Navidá, qué pesada es la familia, cuánto se come y que a ver quien a guanta más a los niños. Esta claro que es algo de lo que se queja la gente, como el frio y el calor, las tardes de viento y lluvia o la subida de la gasolina, las llamadas conversaciones que unen. Y eso que al fin y al cabo, te guste o no, no todo habrá sido tan malo. Cuatro o cinco comilonas, un libro de mierda, otra obra maestra, una conversación interesante de diez minutos, la sonrisa de tus padres al bajar del bus, uno o dos regalso increibles, tres o cuatro funcionales, los amigos, un culín de champán y como dice mi abuela en als ocasiones especiales, qué lo peor sea como esto y a quejarse, de lo malo de verdad.

Kaunas

Helada y oscura, como salida de una historia de postguerra, timidamente navideña, despidiendo ya a los últimos extraños, Kaunas nos invita a irnos.
Ahora, postsoviética, semi alcohólica, viajada y sonriente vuelvo a casa con una canción de acordeón en la cabeza y más de diezmil fotos en el cráneo. Volveremos, puede que convertidos en yuppies de cuarenta, a ver lo que quede de lo auténtico de ahora. Pero de momento, mientras nos damos a lo romántico de als despedidas ,seguimos sin darnos cuenta de que en a penas unso días no harán falta tres gerseis y uan bufanda.


*Foto del primer día, desde la ventana, cámara, ojos y dedo índice de Nahuel

¿Qué harías tu en un ataque preventivo de la URRS?

Ante mi inminente partida a las guerras napoleónicas tengo que decir que he tomado la sabia decisión de volver.En este tiempo he servido sumisa y a Diario al país, con mi dosis de trabajo entre letras y planchas de impresión. He visto a mis amigos, esas almas perdidas que andan rodando por el mundo, he reído, vaya si he reído (bajo las garras de la Cultura y espectáculos leoneses), he sentido la reconfortante sensación de "estoy en casa". ¡También lloré!, un día a lomos de Magguie escuchando "Que canten los niños", y me desesperé y vi a los chinos, -que miedo tanto chino haciendo bailes malabares-, estuBe en Babia, ya era hora, y canté a voces Nino Bravo, cogí algún que otro autobús, leí a Dovstoievski y a Hesse, pasé alguna tarde que otra en el cine, eché de menos, que siempre está bien decirlo, y prometí visitar más de mil sitios a partir del viernes, porque sí, ya me voy a Lituania. Aquí voy a estar para los amantes de la antigua URSS, ¿Y tú qué harías tu en un ataque preventivo, tronco?

La noche

Con perdón de cinéfilos, entendidos, amantes del domingo por la noche y la manta de franela, del cine frío y vacío, críticos, italianos, matrimonios bien y mal avenidos, ascensores, palomiteros, cohetes, acomodadores, piscinas nocturnas, juegos con baldosas, hombres con gusto refinado, amantes de lo sensual del gesto lento, de lo latino sofisticado, mujeres independientes, solas, que caminan, escritores de éxitos rancios, postmodernistas, integristas de los clásico, con permiso de la historia del cine que parece querer sin condiciones a esta creación soporífera, he de decir que pongo en mi lista gris a todas las noches de la vida de Antonioni.

Los idiotas

Aunque ayer tenía pensado irme de Madrid, para siempre, a una ciudad con puerto y coger un barco, el destino que más me tentaba era quizás Nueva York, aunque luego hablaron por la radio del lío de los iceberg, y pensé en que quizás lo mejor era no ir a América, que allí sin querer la gente se hace estrella de la música, y yo ya fama la llevo muy mal, que no quiero tener guardaespaldas, a ver si me voy a enamorar de él , que luego si se muere lo paso muy mal, no me van nada el rollo de los fantasmas, eso no me gusta, además no tenía dinero, así que pensé en que una forma de conseguirlo –niños dejen de leer-, era el oficio más viejo del mundo, que tampoco pasa nada, seguro que aparecería un galán y me acompañaría de compras con una tarjeta sin fondo, ¡eso es! Me iré a París, o mejor a Casablanca, que total allí siempre queda París, y me subiré en un molino rojo, y cantaré, ¿Tendré que subirme las faldas? Esa idea la desestimé hace tiempo, creo que podría fotografiar puentes, que es una profesión más digna… Y lo que pasó realmente es que no me fui a Nueva York, ni a París, ni a Casablanca, porque mi ordenador se encendió y repuso, la película con la historia de amor más verdadera del cine. Así que al final me fui a Dinamarca, a una orgía de idiotas.

Anfibioticos

Ya era hora, después de uno días dando guerra, de presentar en sociedad a anfobióticos, el primer blog-noticiciario de relatos envasados en hechos reales. Cuerpo de cerdejo portugués, voz de Najwa nimri, bigote, gafas de pasta, ropa sin planchar, ojos verdes, pelo enmarañado y una boca enorme.
Tan garnde que nadie sabe como hacerla callar.
Somos 8, como lo mosqueteros si hubiese habido 5 más, como los trotamúsicos si hubiese habido cuatro más, como Thelma y Lousie si hubiesen sido 6 más y como el Che si hubiesen sido 7 más.

Bienvenidos a anfibióticos, no vais a querer volver a leer los periodiódicos pudiendo informaros así.

http://anfibioticos.blogspot.com